Il termometro sul tavolo segna 31.4°C. In casa. Non oso nemmeno immaginare quanti possano essere fuori, al sole. Il caldo in campagna, nelle estati arroventate dal riscaldamento globale, è qualcosa di fisico, con una sua massa, che ti preme sulla pelle non appena metti un piede fuori dall'ombra di qualunque cosa... un albero, una casa, il camper dei vicini. Fa sembrare il mondo una fotografia sovraesposta e non mi piace. Penso sempre che se sto fuori troppo a lungo finirò per svanire anch'io nel biancore abbacinante del mondo, e di me non rimarrà nient'altro che un'ombra sull'asfalto. Un'eco evanescente di tutto quello che sono stata, come le ombre stampate sui muri di Hiroshima dall'esplosione della bomba atomica.
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